Вернулся домой, показалось, что батареи включили. Снял пальто, пиджак, свитер - оказалось, показалось.
Гадство.
Еще и голова болит, но это шея. С непривычки спина и шея ругаются неимоверно. В трамвае сейчас писал носом алфавит - пофиг, как это выглядело, но по крайней мере от стандартного света ламп не было так больно. Вот неон вывесок - это все равно зло.
Зато читаю Патриота в дороге. Пратчетт все-таки пересилил.
Убила только что встреченная цитата.
'Commander Vimes always gets his man,' said the Prince.
'Well, I wouldn't say I–'
'Vetinari's terrier, I've heard them call you,' the Prince went on. 'Always hot on the chase, they say, and he won't let go.'
Vimes stared into the calm, knowing gaze.
Простите, что? Ну то есть да, все хорошо, но блин.
Сейчас заползти в (надеюсь) горячий душ, и спать...