и даже закрывать не буду.Устал.
Почему-то кажется, что живу какой-то... нет, не вымышленной - вымысел обычно цветистее правды, а какой-то черно-белой жизнью.
Что бы я ни начинал делать, как правило либо не получается совсем, либо является усредненным, либо что-то в этом духе. Как вариант, оно перестает происходить.
Надоело.
Так получается, что вроде бы все успешно - и в то же время - средненько так, без претензий. На сто процентов в этой жизни я не умею делать ничего. Пытался - и бесполезно. Я и сам-то серенький такой индивидуум, не путать с индивидуальностью.
У меня даже природные инстинкты не работают - либо придушены, либо закомплексованы, либо фиг их знает куда делись.
И смысл?
Так и представляю себе будущую жизнь - в гордом одиночестве на скромной работе и с запахом пустоты дома. Я знаю, как пахнет пустота - и мне не нравится.
Но как бы я ни пытался от этого убежать - оно все равно догоняет, да еще и по башке бьет, чтобы не рыпался. Вот сейчас как раз напомнило, чтобы я не особенно зарывался - а то бегаю тут счастливый, понимаешь...
Ну вот. Что я умею - так это ныть. И плакать - но это уже было.
Глупости какие-то написал и будешь теперь сидеть и хныкать.
Стыдно.
А что делать?